Il Pleut
Il pleut.
Je le sais, j'entends les gouttes glisser sur le toit.
Une pluie lourde, balayée par le vent.
Elle tombe, de l'autre côté de la fenêtre, de l'autre côté de la porte, de l'autre côté du mur.
Je ne la laisserai pas entrer.
Il pleut.
Je le sais, je l'entends pleurer derrière moi.
Elle frappe à la porte comme elle frappe les pavés.
Qu'elle est violente quand on refuse de la contenter.
Mais je ne la laisserai pas entrer.
Il pleut.
Je le sais, je la vois inonder l'horizon de sa rage adolescente.
Elle frappe aux fenêtres, les mains glissant sur les carreaux.
Elle se plaint, supplie, dès que mon regard tente de s'échapper.
Car je ne la laisserai pas entrer.
Elle fuit.
Je le sais, c'est le vent qui l'a chassée.
Elle a jeté au pied de ma maison tous les cadeaux que j'ai refusés.
Elle a laissé sur le toit toutes les caresses que j'ai esquivées.
Car je ne l'ai pas laissée entrer.
Je ris.
Il fait chaud.
Je le sais, j'entends les gouttes glisser sur le toit.
Une pluie lourde, balayée par le vent.
Elle tombe, de l'autre côté de la fenêtre, de l'autre côté de la porte, de l'autre côté du mur.
Je ne la laisserai pas entrer.
Il pleut.
Je le sais, je l'entends pleurer derrière moi.
Elle frappe à la porte comme elle frappe les pavés.
Qu'elle est violente quand on refuse de la contenter.
Mais je ne la laisserai pas entrer.
Il pleut.
Je le sais, je la vois inonder l'horizon de sa rage adolescente.
Elle frappe aux fenêtres, les mains glissant sur les carreaux.
Elle se plaint, supplie, dès que mon regard tente de s'échapper.
Car je ne la laisserai pas entrer.
Elle fuit.
Je le sais, c'est le vent qui l'a chassée.
Elle a jeté au pied de ma maison tous les cadeaux que j'ai refusés.
Elle a laissé sur le toit toutes les caresses que j'ai esquivées.
Car je ne l'ai pas laissée entrer.
Je ris.
Il fait chaud.